Sobre o coração

O meu coração é solitáro... Mas ele bate na esperança de deixar de ser.

Sobre erros

A vida não deve ter sido feita para ser vivida sem tropeços, né?

Subconsciente

Eis que na morada de meus próprios sonhos guardei meu pior pesadelo...

Qualquer uma

Uma tristeza profunda, ai,

A ausência da paixão me traz.

(qualquer uma)

Um poema que deveria ser samba

Hoje um amigo merecia um samba,

E por falta de samba, fiz poesia

Sobre amizade, mulheres e boemia...

Essas coisas que há também no samba.

A amizade eu disse que era eterna,

Que venceríamos barreiras,

Lutas, grandes guerras inteiras

Apoiados na relação fraterna.

As mulheres eu disse que eram lindas,

Ainda que não fossem sempre nossas!

Acontece com a vida, acontece com a bossa

E com toda a poesia infinda.

Sobre a boemia eu não disse nada:

Hoje à noite a gente conversa,

Durante uma bela cervejada.

Adrenalina

Pra resolver esse meu tédio,

Qual remédio?

Me atirei de um prédio.

Poesia e prosa

Poesia: ato de complicar coisas puras e simples. Prosa: ato de simplificar coisas impuras e complexas.

Paz

Se você não está em paz consigo, certamente é porque está em paz com o resto do mundo.

Raimundo Correia que me desculpe, mas...

Vai-se a primeira arara despertada...

Uma após a outra, sem pausa vão elas

Ao final da tarde, eternamente belas,

As araras voam em voltas circuladas.

Ao passar de vagos minutos vazios,

Às matas elas calmamente voltam,

Tal qual os galhos das árvores chamam

À proteção dos ventos frios.

A saudade tem morada fixa no coração,

Como têm morada na floresta as araras.

E quando saem elas para voar de passeio,

Sai a saudade para fingir que não existe.

De repente volta ela ao coração

Como à mata voltam as araras.

Auto-retrato de dentro

É inútil saber minhas virtudes de cor

Fazer várias listas, mil vezes contá-las

Quando de fato, vida minha, tu me falas

E dizes que dos egoístas sou o pior

A palavra nas ruas é de que não presto:

Este poeta? Coitado, de nada vale!

E não digo que isso seja mero detalhe,

A presteza que existe em mim é sobra, resto.

Talvez, em um inerte coração distante,

Eu até tenha o tal do mísero valor,

Mas para que perder meu tempo me explicando?

Para todos os efeitos e meus defeitos,

Tanto para meus prazeres, meus dissabores,

Eu sou só um resultado de minha dor.

Comparações

A vida é como um livro: as pessoas julgam pela capa.