há ausência de felicidade.
A alegria, brinde eterno do cotidiano,
Faz-se felicidade dia por dia, todos os anos.
E ela vem à conta-gotas, pincelada,
No trabalho dos poetas e assistentes sociais,
Ela vem molhada de suor, esmigalhada.
Findo o labor,
Espera-se o confronto com a felicidade:
No semblante da mulher,
No sossego,
Ou nos tenros braços de Deus.
Descobre-se, então, que existe tristeza:
É um sentimento pobre, egoísta,
De quem desistiu de esperar a felicidade.
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