Das Horas

Tudo que é singular e finito é indispensável... Todo amor é singular; se é finito ou não, depende de cada amor.

Das Moças

Se o acaso as traz e as leva embora, me resta esperar a próxima...

Da Paciência

O acaso proporciona as melhores oportunidades aos que sabem esperar.

Das Lorotas

É de mais valia uma mentira honesta que uma verdade desleal...

Ocupado

A poesia é só o jeito que os escritores usam para desabafar quando os amigos não atendem o telefone...

A Gente

A gente é engraçado... Não?
É sim.
A gente fica se preocupando, estudando, se projetando.
A gente passa anos e anos planejando tudo nos mínimos detalhes, abrindo mão de algumas coisas para que portas sejam abertas para outras; a gente emputece Deus e o mundo para que nossas vontades sejam feitas; a gente rala, a gente sofre, trabalha, folga, trabalha...
A gente faz mil e um documentários sobre a origem da vida, e o que realmente sabe?
A gente finge que sabe sobre Física e Química... A gente pariu todos aqueles grandes gênios da Ciência que estabeleceram regras com base no que eles achavam ser verdade. A gente é a puta que os pariu... E o fato é que a gente nem tem certeza das coisas.
A gente pensa que é dono do mar, dono da terra, dono do céu; e não é proprietário nem do próprio nariz. Às vezes a gente nem pensa, vê só.
A gente não sabe de nada.

O Dia Internacional Dela

Toda flor tem seu dia.
Mães,
Amigas,
Namoradas,
Todo dia.
Cada flor é um novo dia.

Dos Amigos

Amigos são as piores pessoas do mundo.
Sem eles, seríamos os melhores generais, os melhores presidentes, os melhores criminosos, os melhores filhos, os melhores pais, as melhores mães, os melhores irmãos...
Sem eles, indubitavelmente seríamos todos os melhores alunos de uma classe que nem precisaria de professor, disciplina, controle, silêncio.
Sem eles nós seríamos mais saudáveis, mais fortes, mais inteligentes, mais dedicados, solteiros.
O que seríamos sem nossos amigos?
Seríamos completos por fora,
E vazios por dentro.

Vilarejo Íntimo

Dedicado.

No íntimo vilarejo de mim
Conto nos dedos todos os meus desejos.
Desejo de estar, de não sentir medo
Do íntimo vilarejo que há aqui.

Quando entro nas casas de meu vilarejo
Procuro um sentido, um ego perdido,
Escancaro as janelas dos sonhos partidos
E nada vejo senão ruelas daquilo que rejo.

Na última barca deixando o vilarejo
Vejo na água tez que desconheço
E tenho comigo derradeiro lampejo:

Tiro de mim o mais ignoto defeito
E inconscientemente o afogo,
Trazendo à tona alguém sabidamente imperfeito.

Só Em Caso de Incêndio

As intimidantes labaredas de fogo cuspiam toda a sua ira pelos ares daquela vizinhança onde havia, há poucas horas, uma bela residência. A estrutura de madeira gritava por socorro em um irritante farfalhar que parecia ser um réquiem para o homem que ali morava. Homem não mais; apenas a desesperada carne consumida por calor... Algo que virá a se tornar um frio vaso de cinzas.
O espetáculo das ardentes chamas reluzia em fascinados olhos à espera de qualquer ato final que envolvesse a aflição do homem e a fúria do ardor que tudo suprimia; a fumaça cinzenta dali proveniente pincelava o negro céu com estúpidos tons de agonia e soprava uma baforada que desencadeava sinfonias de tosse regadas à lagrima.
Não havia lágrima suficiente para apagar brasa, angústia ou raiva.
Não havia ombro o bastante para enxugar tanto choro.

Mudanças

Por que mudaste, querida?
Eras tão complexa, tão temida.
Não chegava ao teu pé o requinte francês,
Nem tanto a simplicidade do inglês.
Agora, na rubrica de um analfabeto,
Perdeste teu soneto predileto.
(Seja lá qual for)